La hoja cayó,
una alfombra amarilla
es el camino.
Gotas de lluvia
contra el duro suelo gris
es choque vital.
Huele a membrillo,
recuerdos de la infancia,
y yo sonrío.
Huele a hoja
húmeda removida.
La infancia brota
Otoño avanza,
tiempo en que todo acaba
y empieza todo.
Llegó la grulla
a laguna del Oso,
llegó alegría.
El liquidámbar
colorea el Arrabal,
nadie se para.
Textos y fotos: Luis José Martín García-Sancho.
Arévalo, noviembre de 2018
No hay comentarios:
Publicar un comentario